门外的敲击没有停。

        七声短。

        一声长。

        隔着厚重门板，一轮接着一轮。

        谢宅里灯火亮得近乎刺眼，院中却没有人敢靠近正门。

        周敬山被扶回正厅後，便一直坐在椅中。

        他的脸白得像纸，额角不断渗汗。每当门外响完第七声，他的肩膀便会缩紧，像在等最後一下落到自己身上。

        咚——

        第八声落下。

        周敬山手中的茶杯忽然滑落。

        啪。

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