韩飞笑了笑，继续往前骑。

        他住的地方其实不远。

        一间小套房，墙壁有点cHa0，窗户外面对着隔壁大楼的水泥墙。冰箱里通常只有水，桌上有几包泡面，床边放着换洗衣服与几本旧书。

        那里能睡。

        能放东西。

        能关门。

        可是韩飞很少把那里叫作家。

        家这个字太重。

        不是有屋顶就能用。

        他很早以前就明白这件事。

        母亲走得早。

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